Exodo: La Llamada del Desierto

El otoño llama a la puerta de un rezagado mes de septiembre que enmudece y tristemente deja marchar al verano. Llega la estación de la nostalgia en la que tanto me gusta acurrucarme, mientras las hojas van cayendo de los árboles lentamente, cubriendo todo el camino de marron cobrizo, y de hojarascas que dejan ver la desnudez de los árboles a cada paso de nuestro camino. Cada día atardece más temprano y el frágil tul de la oscuridad se hace presente con más persistencia, marcando la época del recogimiento interior, invitando más si cabe a perderse en el desierto que día a día vamos atravesando. Y ahora que mi caminar se pierde entre el grisaceo de esos árboles, observo con mayor insintencia, me embriago de mejores instantáneas, me dejo llevar más amenudo por los sentimientos que hacen que mi sensibilidad se ponga a flor de piel, y me pierdo en lecturas que hacen que vuele a esos mundos mágicos de la imaginación, que otros recrearon para mí.

Bienvenida esta estación, que me invita a abrigarme, a mojarme bajo la lluvia, a sentir el viento sobre mi cara y a empaparme de nuevas vivencias con las que venir a este mi desierto.

Cada día empieza una nueva vida que nunca acaba de materializarse. Proposiciones, nuevas intenciones, planes a corto, medio y largo plazo, incluso promesas que quizás no tengan ni la oportunidad de ser cumplidas. Cada día una nueva puerta se abre pero parece ser que no pasamos del umbral. Miedo o cobardía, cansancio o frustración, desilusión, falta de esperanza; ¿qué es lo que nos lleva a no salir del punto de partida? No lo sabemos.

Pasillos interminables en donde escribimos en las paredes, granitos de arroz que vamos dejando para no perdernos, luces fugaces en medio de la nada, la más absoluta oscuridad, la desolación de un cuerpo atrofiado, incapaz de moverse, da dar un paso más allá. El caos de la noche encarnado en uno mismo, encerrado en nuestro interior incapaz de salir. Y a pesar de todo, la vida sigue, los días van pasando como en una pantalla multicolor o en blanco y negro; no es que nos importe mucho. La vida sigue su ritmo frenético en el cual todo se sucede a una velocidad de vértigo. Masificación de información que llega de todas partes, saturados hasta las entrañas, bombardeados, cansados, sin respiro, sin calma. Todo pasa y pasa rápido y a veces no hay ni tiempo de asimilación. Y todo a tu alrededor te grita que te muevas, que corras, que espabiles, pero tu no quieres, tú sólo quieres detenerte, parar sin más. Vidas que se cruzan, vidas que chocan entre sí, vidas que te marcan, y al final ¿qué podemos decir que queda de todo? Tú y tus preguntas raras, tus cosas extrañas para los demás, tus ideas diferentes, tus pensamientos “anormales”........y te sigues preguntando dónde está la frágil linea que separa lo normal de lo anormal.

La suave pluma deslizándose por mi espalda meciéndose dulcemente al compás de tu aliento. La frágil pluma arremolinándose fresca y volátil, bailando en germinal movimiento sobre mi piel desnuda. La dulce pluma que me hace sentir lo indescifrable; lo indescriptible.......

Pintura nº 14. 1960
Mark Rothko. Pintor de origen Letón (Rusia) afincado en EE UU, a donde viajó siendo un niño. Puede considerarse un pintor autodidacta aun habiendo cursado estudios universitarios. Uno de los máximos representantes del expresionismo abstracto y encuadrado, a veces, dentro de la corriente denominada del campo de color. Sus obras son grandes dimensiones de donde fluyen y conviven enormes manchas de color rectangulares que parecen querer abarcar el absoluto. Recuperación del mito dramatizado en enormes espacios cromáticos que invitan a la reflexión del observador, a un viaje de ida y vuelta hacia uno mismo, quizás a la mismísima esencia seminal de lo humano. ¡Míralo atentamente! ¡Déjate llevar! ¡Inicia el viaje y luego…. Cuéntame!

(Gracias a Juancho por su dedicación y cariño y por proporcionarme todo el material necesario para esta nueva sección................ y por hacerme sentir los cuadros)

Te esperé como un chiquillo, con el alma en vilo, aferrado a la esperanza, ilusionado, con la persistencia inocente; inmóvil, quieto, sin apenas pestañear por si aparecías fugazmente y se perdía la vista. Así te esperé hasta bien entrada la noche, hasta que el frío se hizo insoportable, hasta que la voz de la esperanza se fue apagando en un tímido susurro. Hasta no entender, el por qué de las cosas, el por qué de la dependencia, el por qué de tu ausencia. Aquellos que pasaban junto a la fuente miraban con sonrisa burlona, tampoco entendían el por qué de mi por qué. Exhausto, regreso a casa aunque el camino esté parcialmente cubierto de sombras y oscuridad. Las farolas de la calle no se llegaron a encender a pesar de haber caído la noche. Te esperé y observé, pensé y medité, pero no hallé el por qué.